La increíble mujer que se encoge – Chatelaine

El camino hacia la felicidad comienza en los lugares más extraños para mí, era Minneapolis. Estuve viendo Twin City con mis amigas el pasado agosto. En una mañana de menos de verano, me puse los únicos jeans que había empacado para el viaje. Pero a medida que pasaba el día, también lo hacía el vaquero. Mis vaqueros comenzaron a sentirse sueltos, holgados, incómodos. Y mientras nos paseábamos por el centro, me di cuenta de que me estaban llamando: “Oh Cajones Caídos….” “Hey, Saggy Ass!”

Me di la vuelta, esperando encontrar algunos obreros de la construcción que vivían en el fondo, pero las burlas venían de mis amigos. Mirando detrás de mí confirmaba de lo que ya se estaban riendo, estaba colgado en el asiento de mis pantalones. Oh, genial. Estos jeans tenían menos de un mes y ya estaban arruinados. Así que hice lo que cualquier buena chica de Prairie haría: Fui a Gap y pedí unos vaqueros nuevos.

“¡Mira esto!”

Dije, sacudiendo mi trasero holgado en la vendedora llorona de Avril Lavigne. “¡Espero mejor calidad por mi dinero!”

Me miró como si estuviera loco, lo que en retrospectiva me di cuenta de que lo estaba. El furgón de cola caído no fue causado por una mano de obra defectuosa, sino porque había perdido peso. Yo. La chica que, durante 32 años, culpó de su creciente peso a la genética italo-alemana y a los huesos similares al Tyrannosaurus rex. Estaba tan acostumbrado a subir de tamaño, que nunca se me ocurrió que pudiera ir en el otro sentido. Ese día me fui de la tienda frustrado, pero me escabullí horas después cuando me di cuenta de mi error. Me probé los mismos vaqueros, una talla más pequeña, y ¿no lo sabías? Encajan. Me sentí como un perdedor… ¡y me encantó!

Cuando la gente habla sobre la pérdida de peso, se apresuran a mencionar todas las cosas que han reducido: calorías, grasa, diversión. Pero prefiero pensar en lo que he ganado, como el placer inesperado de tener entrenadores personales que me paran en el gimnasio para delirar sobre cómo me veo. O ponerse medias y no sentirse como una empacadora de carne con salchichas. O contar en 2003 y darme cuenta, por primera vez, de que no tengo que poner “perder peso” en mi lista de resoluciones de Año Nuevo.

En el lapso de siete meses, he perdido 58 libras, lo que equivale a un niño de ocho años, unos seis sacos de papas o un horno de microondas de tamaño mediano. Mis muslos ya no se estrellan como platillos carnosos y mi torso ha perdido su parecido con el Hombre Michelín. Los amigos y la familia se sorprenden de la diferencia: “¡Te ves genial!”, dicen. “No es que no lo hicieras antes…”

Y resulta que estoy de acuerdo. Solía enorgullecerme más de parecerme a Miss Piggy que a Ms. Twiggy. Me encantaba mi figura de reloj de arena, pero a medida que las arenas del tiempo desaparecían, también lo hacía mi cintura. Tenía problemas para subirme las cremalleras y había bultos donde antes había curvas. Quería volver a ser yo mismo y eso significaba mirar más de cerca el presente.

Todos a bordo. Primera parada: negación

Decidí cambiar mi estilo de vida, con una excepción: no cambiaría mis hábitos alimenticios. El hombre puede no vivir sólo de pan, pero cuando llega el período menstrual, esta chica necesita sus carbohidratos. Así que me puse a ejercitar a mis otros demonios. Jugué béisbol y fui a pasear en bicicleta. Caminaba una hora al día: al trabajo, a la tienda, a almorzar con los amigos. Pero no importaba cuánto me rompiera un movimiento, todavía estaba a punto de estallar.

Un día, una amiga me dio un pase de invitado a su gimnasio. Estaba en el vestuario poniéndome los pantalones cortos cuando me di cuenta de que la celulitis normalmente reservada para mi trasero se había deslizado hasta mis rodillas. No podía creerlo. ¡Tenía las rodillas gordas y débiles! Luego me subí a la balanza. Durante años había rechazado a la bestia numerada, dejando que mi ropa fuera mi guía, pero ahora era el momento de averiguar dónde estaba realmente. Miré solemnemente las barras numeradas delante de mí, deslizando el grueso peso del fondo de 100 a 150. Mi garganta se apretó al darme cuenta de que el peso no era lo suficientemente pesado. Así que lo puse en la temida marca de 200. Y ahí fue cuando mi corazón se partió por la mitad. Lo que había prometido que nunca sucedería se había convertido en una realidad oscura: pesaba más de 200 libras.

Ese número era tan bueno como el dinero en la cuenta bancaria del gimnasio. Apenas tuve tiempo de ponerme el resto de mi ropa antes de estar en la oficina de membresía. Luego, me subí a la cinta de correr. Y ahí es donde estaba, cinco veces a la semana, caminando a ninguna parte.

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